Nací en León el año que murió Marilyn, pero a los cuatro años llegué a Madrid con mi familia en busca de un futuro. Por aprovechar el viaje me quedé más de medio siglo. Bueno, de buscar futuro se encargaban mis padres. Yo solo comía, y de qué manera, hacía mis necesidades fisiológicas y dormía como un ceporro, en opinión de mi madre que en gloria esté.

Crecí en una casa con taza de váter compartido para tres familias y, desde entonces, presumo con orgullo de mis orígenes arrabaleros. La heroína se llevó a mucho de los amigos con los que jugaba a las chapas y de ese entorno han surgido muchos de mis escritos.

Yo tuve más suerte. Tanta como para ser el primer universitario de la familia y hacerme periodista. Disfruté el oficio cuando todavía había télex, se fumaba y se bebía en las redacciones. Sí, soy un nostálgico de aquellos días y también se ha reflejado en más de una página de mis novelas, aunque ni aspiré ni me considero escritor. Me da un gran pudor compartir oficio con Dostoievski. Eso se lo dejo a Belén Esteban y otras celebridades literarias. En mi caso dejémoslo en juntaletras.

He vivido con dignidad del oficio durante más de 30 años hasta que quedé sin un trabajo estable. No me quejo. Desde entonces sobrevivo con peonadas y me dedico a la narrativa y al chascarrillo, por orden inverso.