El consejero de Presidencia de la Comunidad de Madrid, Miguel Ángel Martín.

14/03/2026.- Aquel anuncio vintage del ‘si no hay Casera nos vamos’ ha vivido un remake en versión, paradójicamente, educativa. La consejera madrileña del ramo, que se decía antes, ha declinado ir a un acto escolar al enterarse de que no podían entrar las cámaras para inmortalizar tan histórico momento. Es decir, si no hay Telemadrid, no vamos.

13/03/2026.- Por suerte, y pese al temor genético de un hijo que no conoció a su padre con pelo, he conservado matojo capilar llegado a esta década de los sesenta tan prodigiosa para el pop y tan jodida para los achaques.

11/03/2026.- Pese a que el galope del tiempo puede con todo, aun conservo posos de uno de los pilares de mi vida como ha sido la curiosidad. Muchas veces, por qué no confesarlo, en clara deriva hacia el cotilleo. Cada vez menos y va a peor. Hace que no veo un informativo en la tele casi desde que Mariano Medina presentaba el tiempo, huyo de las tertulias y mi ancla con la actualidad se limita a ser suscriptor de EL PAÍS y con serias dudas de renovación. Quizás haya sido por aquello de que quien tuvo retuvo que me he enterado de la trifulca generada en Málaga por una influencer, ese gremio por el que siento fascinación vital y literaria (siempre en el recuerdo mi Saray de ‘Cero a la izquierda', aprovecho para meter cuña publicitaria).

10/03/2026.- En pocos días han muerto dos escritores tan distintos como relevantes han sido en mi vocación lectora. Lobo Antunes, el narrador más deslumbrante, y hoy Bryce Echenique, sin duda uno de los que más me han divertido sin, por ello, minusvalorar su calidad literaria.

Tenía en mi habitación un póster de Felipe, fui una de ese medio millón de personas (sí, medio millón, según las crónicas y doy fe de ello) que estuvo en el mitin de cierre del 82 en Ciudad Universitaria, voté (lo hacía por primera vez) por el cambio y me emocioné con esa mítica foto de Felipe y Alfonso en la ventana del Palace celebrando el triunfo. Es decir, todos tenemos un pasado. De aquella ilusión política me queda entre nada y menos que nada como a Felipe de su progresismo por mucha teoría que esgrima en sus conferencias, muchas de ellas imagino que muy bien remuneradas.

Habrá que convenir que la decisión de Mazón de dimitir puede ser de todo menos precipitada. Se ha tomado un año para que la cara se le caiga de vergüenza. Claro que, bien pensado, para eso hay que tenerla. Y no es el caso. Dice este sujeto que ya no puede más ¿Y los familiares de las víctimas? ¿Podrán olvidar en su vida que mientras lo suyos se ahogaban él estaba de plácida sobremesa y hasta tenía tiempo de ejercer de caballero y acompañar a la periodista al aparcamiento?

Me hice periodista por vocación y comencé a ejercer por una hepatitis. No mía sino de una aspirante a becaria a la que sustituí allá por finales de los 80 en la agencia OTR de mi querido Grupo Zeta. Desde entonces, en torno a 35 años de oficio que oficialmente doy por finalizados. He cobrado mi primera pensión. Por un lado, alegra, mucho por lo complicados que han sido laboralmente los últimos siete años de parado de larga duración, pero por otro abruman ¿Esto es todo, esto es todo, amigos?

Muchas gracias, señora Núñez -Noelia si me permite- por esa ejemplar honestidad que le ha obligado a irse después de mentir como una bellaca y que le hayan pillado con el carrito de los helados. No se me ocurre mejor fecha para ello con estos calores. De no ser así, allí seguiría, cual halcón peregrino, con las garras aferradas al pesebre.

Feijóo ya tiene a esa ‘persona de la que usted me habla’ que patentó Rajoy al calor de las fechorías de Bárcenas y que se extendió a otros ilustres como Rato o Fabra. No soy quién para aconsejar a nadie, pero el PP debería emprender una purga en Génova orientada a la extinción de la plaga de topos comunistas y bolivarianos.

Esto de la condonación de la deuda siempre me ha sonado a una versión financiera del ‘póntelo, pónselo’. Sin duda, la propuesta del Gobierno a las comunidades autónomas encerrará unos criterios técnicos de calado, pero en este país, cuna del sainete, se ha convertido en cumbre del género.

Uno tuvo alguna vez dieciséis años y todavía se acuerda, un síntoma muy de agradecer en estas edades más cercanas a la prótesis de cadera que al acné. Quizás estaba escrito en ese destino, aunque creo en él lo mismo que en los Reyes Magos. De otro modo se entiende malamente que aquel jovenzuelo fuera a comprar la BSO de Grease y acabara devoto perdido de por vida de ese Bob Dylan que está de gira por España con 82 años mientras a mí me da pereza bajar a por el pan de molde. Y así fue.